Soneto de banda

Como piedra preciosa colgante
siempre está presente en tu juego,
para nuestros oídos fuego
al soplo de viento sibilante.

Bella sinfonía campo andante,
victima de gritos y de ruego;
expectante de ilusión a ego
en el mundo un conocido viajante.

Viran sueños en la posesión,
se disipan al escucharte llegar,
y se esfuman como humo al larguero.

Fuera de juego tu elección,
saque de puerta por sobrepasar,
perdido futbolista, futbolero.

No son horas

Eres tú el que no para de mirarme.
Eres tú el que cambia cada minuto.

Odio cuando hablas y por ello te callo.
Odio cuando te acercas sigiloso y después me espantas.

Es tarde y me miras con deleite.
Es pronto y esperas a que despierte.

Le pido al cielo fin de semana.
Le pido a la luna que no llegue mañana.

Pero como cada día, hoy te oigo
y sin más remedio, me levanto de la cama.

Un minuto

Fingimos ser locos sin comprensión.
Nos hicimos pasar por dos enfermos.
Olvidando primaveras, inviernos...
Y del verano, quizás no merezca la pena,
de ello ni hablemos.

Somos libres, sin fronteras de piedra sólida.
Nunca llegamos tú y yo a entendernos.
Somos de la vida
Siempre eternos

Soneto en descontrol

Tristes ojos son bañados de dolor,
de aguas turbias y estancadas,
de miradas llenas, abarrotadas.
Ahogando lágrimas, denso sudor.

Esa noche encontrasteis el amor,
las sábanas quedaron apartadas,
vuestras pieles iban sobradas
por las venas circulaba el calor.

Aquella noche de luna no llena,
cuando la inocencia se perdió
fueron los suspiros un anexo.

Alumbrando el sol ya tu melena,
te quedaste en la cama y no volvió,
no quedaba amor, fue solo sexo.

Métrica desordenada

Volando se perdieron las macabras
viento sopla y que no vuelvan.
Densas letras ordenadas son palabras
tan culpables de muerte como arma
de blanco nombre que ojalá no abras
tan dulces son conscientes de culpa
que poco a poco tu ser invada,
que haga la locura cosa mala,
que me de un largo respiro
y una oportunidad a esta métrica desordenada.

Soneto a la represión interior

Y sin darnos cuenta olvidamos
esas miradas que en verdad mataban,
que sin ningún disimulo acechaban
todo lo que un día odiamos.

No eramos libres ni eramos los amos,
solo piezas con las que jugaban
y a menudo también apostaban.
Esclavos somos de lo que hagamos.

Súbditos somos de nosotros mismos.
Quien sino ataba las cadenas
de esta nuestra cárcel, es la vida.

Y sin ningún pecado no dormimos,
que nos encierran entre condenas,
condenas que nos guían sin salida.

Soneto a la sonrisa

Con montañas blancas en su interior
en abismo es curva arriesgada;
desde una colina a otra marcada,
el rojo la recubre cual dior.

Causando efecto abatidor
en deseosos que hacen escalada,
y una vez la cima ya conquistada
deja delirante a su admirador.

Es ingrediente de un hechizo,
conocida ladrona de hermanas.
Se la robaron a la Mona Lisa,
mas no fue un ladrón quien lo hizo.
Invasora de rostros y mañanas;
grande y también sincera, la sonrisa.

Triste flor amapola

Yo no ayudé mas creciste sola,
triste flor amapola.
Trencé yo acaso tu tallo,
triste flor de mayo.
Tuviste pétalos de rosa,
triste flor mentirosa.
Entre malas hierbas te ahogas,
triste flor sin hojas.
Que hiciste crecer alrededor,
triste flor sin mediador.
Y bien si mentías,
y bien si no hablabas.
Y bien si estás sola,
triste flor amapola.

De la tristeza es dueño el olvido

De la tristeza es dueño el olvido;
pues en su mano queda,
si todo aquello vivido
deba irse o quedarse pudiera,
en mí ser por siempre arrinconado
entre amor y pérdida.

Yo con el corazón hecho añicos;
me encuentro sobre harapos
diciendo: "Él lo era todo,
mas ahora que yace dormido
pues ser apenas puede tan solo
un recuerdo escondido".

Celia Pérez